Mientras yo me observo,
nada importa más.
lunes, 29 de mayo de 2017
En Gris
Busco en el mismo cielo encontrar algo nuevo.
Parece mentira,
siempre encuentro.
La nube de la derecha se ha movido a la izquierda.
Esa otra con la forma del dragón
se le ha apagado el fuego con la lluvia.
Canta el ave,
se sienta al árbol.
Canto yo mientras le observo.
Nada importa más.
La tristeza me acongoja,
pero,
el cielo en gris me acompaña.
Parece mentira,
siempre encuentro.
La nube de la derecha se ha movido a la izquierda.
Esa otra con la forma del dragón
se le ha apagado el fuego con la lluvia.
Canta el ave,
se sienta al árbol.
Canto yo mientras le observo.
Nada importa más.
La tristeza me acongoja,
pero,
el cielo en gris me acompaña.
Nostalgias
Se
siente nostalgia de los buenos días
de
las risas en la mesa
la
comida
las
amigas
De
tus besos frente a mi puerta
del
calor de tu cuerpo
del
calor de tu corazón
(ojalá
no me sintiera tan fría)
De
mis paredes
las
acuarelas y
los
pinceles
De
aquel sofá
aquel
cactus
aquella
vista
Esa
mesa
tu
sonrisa
tus
caricias
Se
siente nostalgia
Juraría
que un día fui feliz
lo
juro
pero
la nostalgia es diaria
La
melancolía me viene día con día
mi
nombre no se borra de su agenda
y
me empuja a esa puerta
(No
quiero
morir,
no
no
quiero)
Se
siente nostalgia
La
mano con la que escribo estas letras
terminado
el poema sentirá nostalgia
y
envidiará a mi mano izquierda en sus buenos días
Siento
tanta nostalgia
¿cuándo
será mi regreso?
jueves, 18 de mayo de 2017
Flores del invierno
No todas las flores del invierno están marchitas.
Ha llovido fuerte,
me ha mojado la tormenta
he temblado con los fuertes truenos.
Hoy huele a tierra fresca.
La tierra mojada suelta su dulce olor.
Huele a llanto, a sudor y sangre.
Huele a la valentía de mis manos
que al sembrar se han ensuciado,
que hoy limpias recogen su cosecha;
las flores del invierno.
¡Oh vaya!
No todo ha sido en vano.
jueves, 4 de mayo de 2017
Habitante del aire
Vos,
que el aire no te detiene ni te contiene.
Vos,
tan propia como la fuerza de tus brazos
tan fuerte como la libertad de tus rizos
(tan libres que no se quedan
guardados en una coleta).
guardados en una coleta).
Te elevas entre el grito y
el suspiro del viento.
El cielo es tu morada, y
la tierra tu jardín.
Vos,
el suspiro del viento.
El cielo es tu morada, y
la tierra tu jardín.
Vos,
que el aire es tu aroma.
Viento fresco de mañana,
brisa tibia de verano.
Nada te contiene
porque oles a libertad.
Porque sos
tuya y vos.
Nada te contiene
porque oles a libertad.
Porque sos
tuya y vos.
¡Vos!
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